De este a oeste a lo largo de un río turco

Un viaje sinuoso y quijotesco por un río turco

Por Kristina Kulyabina

Imagínese viajar por el río Turkish Meander durante 550 km en una canoa de un solo hombre. El escritor de viajes Jeremy Seal convirtió esto en su realidad, que captura impecablemente en su novela Meander: East to West Along a Turkish River. Seal ha estado investigando y escribiendo sobre Turquía durante muchos años como su fascinación de toda la vida. Su libro ilustra no solo su viaje personal a lo largo del río ventoso y lleno de escombros, sino también hechos históricos profundos que son cruciales para comprender este cuerpo de agua.

Meander: East to West Along a Turkish River está repleto de mapas detallados y fotografías para familiarizar a los lectores con la región de Meander Valley y ayudar a desarrollar la visualización. Seal implementa excelentes investigaciones y hechos históricos sobre la antigüedad, algunos de los cuales adquirió de antiguos viajeros de Turquía y de los lugareños. Entrelaza a aventureros clave, como Jerjes, Alejandro Magno y los Reyes Cruzados, mientras describe su propio viaje desde el interior de la estepa de Turquía hasta la gran ciudad portuaria de Mileto, hogar de los primeros filósofos occidentales.

Los encuentros de Seal lo ayudan a desarrollar una vívida ilustración de un río que primero unió a las culturas del este y oeste de Turquía, y luego las separó. Realmente revela una Turquía rural en la cúspide del cambio, incluida la industrialización reciente que está deteriorando la belleza natural del río, y también hace afirmaciones audaces en general para su región. El amor de Seal por Turquía es obvio, pero no le impide mostrar sus defectos y fallas. Aunque su tema es serio, se las arregla para sacar una voz divertida en la mayoría de sus pasajes mientras mantiene un retrato apasionado y bien informado de Turquía. En última instancia, Meander: East to West Along a Turkish River es una excelente introducción a la historia y la cultura para cualquiera que planee visitar el Meander Valley de Turquía.

Extracto del Capítulo Cinco

La bolsa estaba en el hotel. Era pesado, pero no para lo que contenía. Desde el momento en que me topé por primera vez con el Meandro, supe que la única forma de abordar el río era estando en él; allí un hombre puede entregarse a los torbellinos, enfrentarse a las corrientes y así acercarse a la verdad de las cosas, al tiempo que se pone fuera del alcance de los kangals locales.

El barco, que había comprado en Inglaterra, sugería una comodidad tan portátil y de alta tecnología como una bicicleta plegable. La nave plegable, para darle otro nombre, en realidad tenía antecedentes expedicionarios establecidos; los kayaks de lona habían servido en la Segunda Guerra Mundial, y el Lady Alice, el transporte que había llevado a Henry Morton Stanley por el Congo un siglo antes, también se había descompuesto en secciones transportables.

El explorador victoriano estaba en un río considerablemente más grande, por supuesto, y donde tenía cientos de porteadores nativos a su mando, actualmente confiaba en la buena voluntad perpleja de un abogado turco. Las secciones del barco de Stanley, mucho más grandes que los componentes de mi bolso, se convirtieron en un barco de vapor de cuarenta pies; la mía era una canoa de un solo hombre que pesaba apenas once kilos. Era difícil creer que pudiera haber espacio suficiente para mi equipaje, el poco que había, aunque la preocupación más inmediata no era tanto encajar en la canoa como encajar la canoa en el Meandro.

Porque los ataques de Dinar me habían estado preocupando desde el momento en que los encontré por primera vez. No era posible creer que alguna vez pudiera salir algo de sus lamentables golpes esparcidos por la basura y sus líneas brutales. La industrialización parecía haber terminado con el río histórico que había descubierto en mis investigaciones e incluso ahora imaginaba que era: el río que las fuerzas de Cyrus en su camino a Celaenae habían cruzado una vez por un prototipo de puente de pontones de casi 200 pies de ancho; que un visitante del siglo XIX, consciente de los puntos de referencia de sus lectores, había comparado con el Moselle, o con el Forth en Stirling; y que numerosos cruces de transbordadores seguían sirviendo a mediados del siglo XX.

Si bien podría argumentarse que se debe dar tiempo al meandro para que crezca, la queja fue que a estas alturas podría haber proporcionado una canoa en casa en el arroyo de truchas más modesto.

Hasta aquí, entonces, para la partida que podría haber sido, Truecheroes, Darkeyes, y los observadores del valle de Wolve, todos deseándome lo mejor mientras remaba fuera de la ciudad. Lo único que quedaba era caminar hasta que el río creciera lo suficiente para acomodar la canoa.

Turgay Darkeye lamentó verme partir. «Te amamos», declaró. Aprecié el sentimiento, apoyando que Turgay hablara por la multitud del hotel, pero fue el regalo de despedida, una caja de baklava atada con una cinta rosa, lo que me conmovió.

Me gusta el baklava, y me gustó Turgay Darkeye, más aún por haberme convertido en su representante de pasteles. Aquellos a quienes la mala salud les impedía disfrutar de tan dulces placeres a menudo tendían a envidiarlos a los demás. La diabetes, aunque le había obligado a seguir una dieta de perejil, no había amargado a Turgay en modo alguno.

Sería un privilegio honrar su generosidad comiendo el baklava, pero más tarde, cuando también pueda felicitarme por haber sorteado con éxito un primer tramo de agua. Abracé a Turgay y partí hacia la brillante mañana.

Volví a unirme al Meandro en la confluencia de sus corrientes de alimentación aquí donde lo había dejado la noche anterior, y seguí la zanja a través de las indescriptibles afueras de Dinar. Pasé cerca de la estación de tren, atravesé una zona de mercado vacía y llegué a las afueras de la ciudad. Aquí había una prisión a orillas del Meandro.

Turquía tiene una reputación increíble en lo que respecta a las prisiones. El encuentro podría entonces haber sido sugerente, corroborando mis temores al confirmar el mal comienzo en la vida del Meandro; la dura infancia aparentemente condujo a un inevitable primer hechizo en el interior.

Podría, de manera menos fantasiosa, haber sumado a un cuadro tan deprimente (muesca, zanja, cemento, basura) como para haberme detenido en seco. Excepto que esta prisión lindaba con lo pintoresco, sus características aparentemente sacadas de películas en blanco y negro: un solo guardia con un casco de hojalata inspeccionando un recinto cuadrado desde una torre de vigilancia encalada con un techo puntiagudo que sobresale.

Había un tendedero del que colgaban lo que supuse que eran los pequeños de los reclusos; altos muros rematados con alambre, a la manera de una verdadera cárcel, pero con una puerta tan grande que podría haber sido la entrada al castillo de un gigante; una diminuta sala de espera para visitas para madres cariñosas; y, contra la pared perimetral exterior, un lavabo al aire libre con un espejo colgado encima…..

El río apenas había pasado la prisión cuando también se liberó, deslizándose desde la zanja de cemento para correr entre bancos de tierra llenos de raíces.

Por un momento, condicionado por el cautiverio a su suerte lineal, mantuvo su rumbo; luego recordó su nombre y las libertades que había conocido por encima de Sucikan, y por fin se volvió vegano para desviarse, lanzando bucles, que crecieron llenos y gordos.

Más allá del río, hileras de brotes de trigo de primavera se desplegaban bajo la luz del sol. Mujeres encapuchadas, con las posaderas hacia el cielo, apuestan con sus azadas a desyerbar alrededor de las plántulas de espinaca.

Los sauces se elevaban a lo largo de las orillas. Las fochas se escabullían por el claro arroyo y los batir de las alas de las garzas que se elevaban sonaban como alfombras golpeadas más allá de los árboles. Las tortugas tomaban el sol en las orillas y se zambullían de manera poco elegante cuando me acercaba.

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