Fantasmas Eléctricos De La Pachamama

Pachamama: amor, mito y exploración en América Latina

Electric Ghosts of Pachamama comprende un viaje tanto intelectual como físico. Es una colección fascinante de historias reales sobre el amor, la exploración y el mito en América Latina.

Michael Molyneux recorrió 10,000 millas de la naturaleza sudamericana y aquí nos muestra que el diario de viaje puede viajar profundamente en el tiempo, así como ampliamente en el espacio. Explora los paisajes culturales de un continente, examina la naturaleza de la inquietud humana y reflexiona sobre los éxtasis y las trampas de la vida de la escritura. El resultado es un retrato sensual de un continente salvaje y un estudio incisivo del amor, el sufrimiento humano y la angustia del deseo.

Electric Ghosts of Pachamama documenta un viaje solitario a los interiores remotos de la mente y los rincones oscuros del corazón humano, a través de la Cordillera peruana, franjas desiertas del paraíso en Ecuador, salinas volcánicas en Bolivia, praderas azotadas por el viento en la Patagonia y la parte más lejana de la tierra, Tierra del Fuego. Está escrito en un estilo tan intrigante y cautivador como los lugares a los que se refiere.

Funcionarios gubernamentales obsesionados con el sexo; viajes psicodélicos en el desierto; experiencias cercanas a la muerte; la tarea sublime de la meditación diaria; mitología inca antigua; y los éxtasis olvidados del amor, conducen al autor y al lector hacia el escurridizo corazón oscuro del sueño latinoamericano.

Extracto del libro: De Paso por Montañita, Guatemala

El tramo de costa alrededor de Montañita está formado por acantilados azotados por el viento, pueblos en el bosque y playas de arena donde las olas rompen lejos y llegan lentamente.

Por la noche, el sonido del océano es ahogado por el reggaeton música de los clubes frente al mar. Por la mañana las calles están llenas de borrachos de la noche anterior. Mires donde mires te sentencia una mirada inyectada en sangre. Las personas se convierten en sombras frágiles si pasan más de tres días aquí, como hacen muchos, sin dormir y reemplazando la comida por la búsqueda incesante del licor y los actos depravados de la cópula.

Chicas surfistas drogadas con ojos desolados y cabello amarillo salado, turistas agotados y vagabundos argentinos demacrados se alinean en las aceras, acechando la calle con ojos salvajes que se flexionan con una tristeza inquieta. Venden suficientes joyas hechas a mano para mantenerlas en sopa de cabeza de pescado y marihuana.

Vi a una familia alemana desagradablemente blanca a la que deben haberle dado mala información. Se miraron horrorizados. Sus ojos paralizados por el miedo. Se sentaron en taburetes de madera evaluando mansamente la escena, luciendo más pálidos que botellas de leche y como fuera de lugar en el bar.

Olor a sexo y ron

Esta noche será un reflejo chillón de la noche anterior: el olor a sexo y ron se mezclará con el aire de la tarde y los bombos harán temblar el suelo. En la playa, la gente se pasa una botella y una guitarra alrededor de pequeñas fogatas hasta el amanecer. Verás trapos plateados en los bajíos y no sabrás si son olas con la cresta de la luna o las ropas andrajosas de aquellos que han vadeado desnudos para orinar o besar o pasear por el mar.

Las más lindas niñitas ecuatorianas en jeans y bikinis, llenas de gracia involuntaria son, a la medianoche, despojadas de toda sensualidad y usan pálidas máscaras mortuorias de sí mismas. La lujuria, el dolor y los sentimientos de culpa de cientos de fantasmas eléctricos se vuelven visibles en el blanco de sus ojos.

Hay sexo en todas partes. Manadas de depravados animales desnutridos se olfatean desinteresadamente las ancas tostadas por el sol. Para superar la locura, tres cosas son esenciales: 1) un buen par de gafas de sol oscuras, 2) un baño diario en el Pacífico, 3) la charla ocasional sobre un recién llegado.

Es casi felicidad, pero hay algo defectuoso. Es como Goa, pero con demasiado tequila y joyas de plástico y sin suficiente té y yoga. La mentalidad de Montañita es tan groseramente atávica que es posible pasar la noche con una chica, pasar junto a ella en la calle al día siguiente y no recordar las cosas hermosas y terribles que hicieron juntos o, si lo recuerda, no sentir nada. culpa, mientras la miras a ella y a su nuevo hombre, por ser visto con la chica nueva que ahora está en tu brazo.

Por lo general, hay un punto en el que el exceso no conduce al palacio de la sabiduría sino a las alcantarillas empapadas de orina de la realidad; cuando el olor del ron se vuelve agrio y ofensivo.

Cuando los amantes, perdidos en las sombras ingrávidas de su abrazo, aúllan como en los burdeles de París del siglo XIX: en una orgía de lentos gemidos desesperados que hace difícil distinguir el placer de la enfermedad y fácil confundir la noche con la muerte, el buhardillas sin aire hinchadas con el hedor agridulce de la sífilis y la absenta.

El punto de inflexión para mí llegó cuando estaba de pie en la orilla, observando las sombras de extrañas aves marinas que volaban en círculos sobre mi cabeza. Dieron vueltas recortadas por las entrañas de un cielo pálido de amanecer y ascendieron como almas que parten. Me vi en el reflejo de una ventana, con los ojos hundidos, portador de una enfermedad que existe desde mucho antes que el hombre.

Iba a decir a los demás que dio a luz, en efecto, este virus que llamamos amor, al hombre de las tinieblas. Pero solo lo pensé. Miré mis dos manos marchitas que ya no podía sentir y supe que estaba condenado y que toda la humanidad estaba condenada. El terrible chillido de los pájaros llenó el vacío y, como a una gran distancia, escuché mi voz decir que era hora de acostarnos.

Mientras observaba cómo el autobús se llevaba a mis amigos, ya fuera por la resaca, la luz del sol o la tristeza de demasiadas despedidas en este mundo demasiado grande en el que todos estamos metidos, el nudo en la garganta hizo que fuera imposible levantar el peso de mi mano para saludar. En cambio, sin palabras, me despedí en mi corazón y observé cómo el autobús se encogía por la carretera hasta que se convirtió en una pequeña mancha en el horizonte. Pensé en los ojos azul claro de Sanne, más hermosos que el mar.

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