Invierno en Kandahar, Afganistán

Por Ana M. Briongos
Extracto de Esha Samajpati

Ana M. Briongos comenzó su aventura en 1968, a los 21 años en una búsqueda de autodescubrimiento. Cuando le pregunté qué la hizo dejar su ciudad natal de Barcelona y aventurarse en una tierra desconocida, Kandahar Afganistán, esto es lo que dijo:

“Huí del tedio; de la misa con mi familia los domingos y el rosario diario, una familia enfrascada en oscuras rencillas poco ejemplares; de los exámenes de mi tercer año en la facultad de física; de mi efímera militancia en un partido estalinista; y finalmente, de lo que hoy llamamos “la escopeta nacional” [escopeta means musket or shotgun] del título de una película española muy popular sobre la oscura y profunda sociedad tradicional española en la época de Franco.”

“Quería irme, ver, olvidar, limpiar, abrir, llenar, observar, sentir y también amar. Era joven, saludable y me sentía fuerte”.

Su primera escala fue Afganistán, donde se quedó con familias afganas, forjó amistades para toda la vida e incluso administró una oficina de Air France por su cuenta.

Su libro Invierno en Kandahar es un relato personal de su vida en Afganistán antes de la invasión soviética y la posterior victoria de los talibanes que condujo a la caída de la monarquía. Ella nos ofrece un vistazo exclusivo a la vida de la gente de Afganistán, desde vendedores hasta miembros de la familia real.

Aprovechando su posición privilegiada como insider, observa la vida de las mujeres en la sociedad afgana y escribe sobre sus experiencias, a veces con un toque de humor.

Ganadora del Premio 2009 al Mejor Libro de Viajes en Inglés en la 11ª edición de los Premios Internacionales del Libro Latino en Nueva York durante Book Expo America, Ana M. Briongos ahora vive en Barcelona y dedica su tiempo a escribir, viajar y dar conferencias sobre los países que conoce. sabe mejor: Irán, Afganistán e India. Los detalles sobre sus viajes y sus libros se pueden encontrar en www.ana-briongos.net

Kabul: Oficina de Air France

Era asombrosamente atractivo… no exactamente una buena persona, pero tampoco mala persona… y era motivado y profundamente ambicioso. Su nombre era Pierre Descombes y había viajado a Kabul desde su lugar de nacimiento en Lyon con poco más que un montón de pertenencias en la parte trasera del automóvil (un motor rojo de 4 litros desgastado) y algunos ahorros. Cuando lo conocí, tenía veintitrés años y había estado viajando por todo el país antes de decidir establecerse allí.

Estaba decidido a no irse hasta que hubiera hecho su fortuna.
Entró en la única oficina de Air France en Kabul y se sentó frente a mi escritorio, deslumbrándome con su traje blanco y sus lentes de sol de espejo Vuarnet. Su pelo muy corto había sido lavado y peinado recientemente y mechones de él, todavía con marcas de peine, sobresalían.

Fue el primer miembro del público en ingresar a esa oficina desde que Sidiq me había dejado a cargo cuatro o cinco días antes.

La ‘Bacha’

Cada mañana, caminaba desde Shahr-i-Nao (La Ciudad Nueva) hasta la oficina de la aerolínea francesa en el Hotel Spinzar, y llegaba a las nueve en punto. El bacha, que estaba permanentemente sentado en su desvencijado taburete junto a la puerta, me saludaba a mi llegada.

Tan pronto como me veía doblar la esquina, se ponía de pie, colocaba su mano derecha sobre su pecho, se inclinaba y me saludaba con un salam aleikom. Luego me dejaba entrar, abriendo primero la puerta mosquitera, luego la puerta de cristal. Sus ojos brillantes, bordeados de kohl, eran del color de la miel.

“¿Chai mijori khanum?” («¿Quiere té, señora?»)

Siempre dije que sí.

El bacha de la oficina de Air France en Kabul era alto, delgado, huesudo y ágil. Llevaba pantalones anchos marrones, una camisa del mismo color con faldas casi hasta las rodillas y una chaqueta militar raída sin rayas ni insignias, probablemente comprada en el gran mercado de ropa de segunda mano que vendía ropa de los países occidentales. y la URSS

No mucho después, en el mismo mercado, pagué cuatro afganis por un abrigo de terciopelo blanco forrado de armiño, con una etiqueta en el interior con el nombre de la zarina asesinada cincuenta años antes. Dos piernas delgadas como palos sobresalían de la parte inferior de los pantalones anchos de la bacha y en sus enormes pies descalzos había un par de gastadas sandalias de cuero.

Su cabeza estaba envuelta en un gran turbante rosa pastel, hecho de un trozo de tela de varios metros de largo, con un extremo colgando junto a su mejilla, más allá de su hombro y hasta la mitad de su pecho donde descansaba contra la vieja chaqueta. Desde mi escritorio en la oficina, miraba a través de la puerta mosquitera y veía al bacha deshaciendo y volviendo a atar su turbante de colores brillantes tres o cuatro veces al día.

Comenzó con un extremo por delante, enrollándolo con una mano mientras que con la otra mano, que estaba libre, aseguraba la tela, asegurándose de que encajara correctamente alrededor de una gorra interior que estaba bordada con pequeñas cuentas de vidrio de colores. Cuando terminó, la gorra estaba enterrada bajo metros de tela. Nunca supe si dormía en la oficina por la noche, si se acostaba junto a la puerta mosquitera, o incluso si tenía una familia en una choza en algún distrito periférico en las escarpadas laderas alrededor de Kabul.

El bacha estaría sentado en su taburete cuando yo llegara y seguiría allí después de que me fuera. Su única ocupación era saludarme, abrirme la puerta, ofrecerme té varias veces durante la llamada jornada laboral y reacomodarse el turbante. Tampoco tenía nada que hacer, excepto sentarme junto a la ventana todo el día. Bueno, en realidad, estaba haciendo algo: estaba mirando.

Pasé horas mirando a los transeúntes que se arremolinaban al otro lado del cristal. Era un mundo anticuado, desprovisto de colores vivos y dominado por los colores tierra, del rosa al ocre, con un toque de celeste aquí y allá.

Vista desde la ventana

Air France fue el primer local a la derecha antes de llegar al Spinzar Hotel, uno de los hoteles más lujosos de Kabul. La fachada del edificio consistía en una gran vidriera de suelo a techo que daba a la avenida que, más adelante, conducía al puente sobre el río Kabul. Mi escritorio frente a la ventana me permitía una vista panorámica de la calle.

Podía observar el continuo ir y venir de hombres vestidos con ropa afgana: pantalones anchos, camisas con faldas largas, chalecos y turbantes. De vez en cuando, una mujer velada pasaba como un fantasma. En la esquina de enfrente, un zapatero se agachó mientras remendaba unos zapatos viejos.

Por las mañanas, veía mujeres agachadas frente a él y sacando varios zapatos de debajo de su burka para que los reparara. Sin mostrar el rostro ni ninguna parte del cuerpo, excepto las manos, las mujeres veladas se entretenían charlando con el zapatero.

Nadie sabía quiénes eran, ni siquiera sus propios maridos, padres y hermanos. Avanzaron a tientas por la calle, apenas capaces de ver nada a través de la malla bordada frente a sus ojos. Viajaban solas o en grupo por el bazar y las calles pero pocas veces vi pasar a alguna mujer frente a la ventanilla de Air France. En Afganistán, la población se calcula según el número de hombres. Las mujeres y los niños no cuentan.

Boleto a París

“Buenos días, mademoiselle”, dijo este personaje de película en francés, sus lentes reflejando mi propia imagen hacia mí. He venido a comprar un billete para París. Necesito irme del país esta semana”.

¡Qué pesadilla! Sidiq me había prometido que nadie entraría en la oficina de Air France y se había ido a las montañas sin decirme si la aerolínea enviaría un avión a Kabul. Ni siquiera podía imprimir billetes de avión u ofrecer ningún tipo de servicio útil a los clientes potenciales. Así era Afganistán en 1969.

Le expliqué, nuevamente en francés, que solo estaba allí de forma temporal y que, dado que la oficina estaba en remodelación, no podíamos serle de mucha ayuda. Le aconsejé que si quería viajar debería ir a Ariana, la aerolínea estatal.

Esto es lo que estaríamos aconsejando a todos nuestros clientes. Al encontrarme en la incómoda posición de tener que mentir, me tropecé con mi explicación. Durante los pocos segundos de silencio que siguieron, maldije a Sidiq y también a mí mismo por haber accedido a dirigir la oficina de una importante aerolínea europea.

Aquí estaba, abierta al público, en pleno Kabul, en uno de los mejores hoteles de la ciudad, con una bacha en la puerta. Todo esto sin siquiera saber si iban a llegar aviones de Air France al aeropuerto de Kabul. Todo lo que Sidiq me había enseñado antes de desaparecer era cómo escribir telegramas codificados en respuesta a otros telegramas codificados, si llegaban. La bacha se ocuparía de ellos; sabía dónde enviarlos.

[Winter in Kandahar is published by Trotamundas Press, an international publisher specializing in travel literature written by women travelers from different countries and cultures.

Note: There’s another book, a novel, with the same title “Winter in Kandahar” written by another author, and that’s why the emphasis on the sub-title “Life in Afghanistan before the Taliban”.]

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Invierno en Kandahar: la vida en Afganistán antes de los talibanes

Esha Samajpati es una ex consultora de publicidad a la que le encanta viajar y escribir. Es autora de un blog sobre tendencias publicitarias llamado The Business of Advertising y un blog de viajes llamado Miles to Go.

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