Rastreando los poemas influyentes de la historia de Europa

Seleccionado por National Geographic como uno de los 12 grandes libros para viajeros, estas son las historias que hicieron de Europa

Viajando de Turquía a Islandia, escritor de viajes galardonado Nicolás Juber nos lleva a una aventura fascinante a través de los poemas épicos más perdurables de nuestro continente para aprender cómo fueron moldeados por su época y cómo nos han moldeado a nosotros desde entonces.

Las grandes epopeyas europeas se inspiraron en momentos de cambio sísmico: La odisea habla de las secuelas de la guerra de Troya, el conflicto principal del que se generó gran parte de la civilización europea. los Canción de los Nibelungos rastrea el colapso de un reino germánico al borde del Imperio Romano.

Tanto los franceses Canción de Roldán y el serbio Ciclo de Kosovo surgieron de devastadores conflictos entre las potencias cristianas y musulmanas. Beowulf, la única epopeya inglesa antigua sobreviviente, y el gran islandés Saga de Njal quemado responder a tiempos de gran lucha religiosa: el cambio del paganismo al cristianismo. Estas historias han despertado pasiones desde que fueron compuestas, motivando a ejércitos y revolucionarios, y continúan haciéndolo en la actualidad.

Remontándonos a las épocas antigua y medieval en las que se produjeron estas obras decisivas e investigando su continua influencia en la actualidad, Epic Continent: Adventures in the Great Stories of Europe explora cómo las cuestiones de honor, fundamentalismo, destino, nación, sexo, clase y política han preocupado a los pueblos de Europa a lo largo de los milenios.

En estos relatos empapados en sangre y fuego, Nicholas Jubber descubre cómo el mundo de los dioses y los emperadores, los dragones y las doncellas del agua, los caballeros y las princesas se hizo nuestro: su profundo impacto en la identidad europea y su resonancia en nuestros turbulentos tiempos.

Extracto del libro: The Trail of Saga de Njal quemado en islandia

Las llanuras de lava se extendían hacia los conos de ceniza de Monte Hekla, Islandia, bajo el aro de un arco iris, un arco tan brillante que quería tirar una piedra y ver si rebotaba. La lluvia burbujeaba en los agujeros de turba, calmando a marrones aceitosos, teñidos con los mismos colores que el arco iris. El río Ranga, ‘el Torcido’, gorgoteaba bajo el aro, y seguí su orilla norte hasta un macizo retorcido y cubierto de musgo: ‘ Gunnar’s Rock’, donde tiene lugar una de las batallas más feroces de la saga.

Trepando por canales fangosos y picos rocosos, me sentí como si estuviera montando una bestia dormida, un cruce entre un sarsen y un armadillo.

Me limpié las gafas y miré desde arriba, imaginando la perspectiva de Gunnar: los emboscadores saliendo de la Colina de los Bribones, sus lanzas destellando contra las puntas de las flechas de Gunnar; brazos y piernas rebanados en el barro, cuerpos arrojados a la corriente embravecida.

La lluvia me salpicaba los hombros, chorreaba por mis pantalones; el viento seguía golpeando contra mis costillas, cortándome. Cierto, no tenía guerreros contra los que pelear, pero todavía estaba recibiendo mi parte de ‘aguanieve de batalla’, para tomar prestada una frase de Gunnar.

Si las emboscadas son análogas a un clima terrible, ¿seguramente la imagen funciona al revés?

Pero los elementos ruidosos no pudieron oscurecer la riqueza del campo. Arrastrándose hacia el sur, la tierra pantanosa brillaba junto a las colinas con un verde tan exuberante que parecía como si hubieran sido regados con pintura de malaquita. Acercándose a los acantilados de trepidante (la ‘Montaña de los Tres Picos’), vadeé entre arbustos de color amarillo intenso y rojo ardiente. Había cabañas excavadas en las laderas, contenedores de almacenamiento con techo de césped, que sobresalían de la hierba como casas de hobbits. Verandas giraban alrededor de chalets de madera sobre pilotes, elevados sobre los campos de lava como puestos de observación.

Más adelante, onduladas laderas de piedra toba se deslizaban desde los distintivos pináculos de Three Peak Mountain, como gigantescas orejas de troll ondeando a ambos lados de una corona nudosa. La perspectiva barrida por la lluvia se estaba distorsionando, alargándose cada vez más hasta que, por fin, el camino de tierra giró junto a las colinas. Solo ahora, podía sentir mi corazón hundirse.

Cerca de la base de la montaña estaba el brillo de un río: corriendo sobre el lecho, plisando las rocas en el medio, tan claro y brillante como el whisky. El viento bramaba demasiado fuerte para escuchar el silbido del río, pero cuando me acerqué, me di cuenta de que no se estaba acabando. El río me había emboscado. Para caminar más al sur, tendría que vadearlo.

Subí montículos de lava, el lodo se ablandaba bajo mis pies, tomando el camino alto en busca de un camino seco. Pero no había otra opción. De ninguna manera iba a dar marcha atrás ahora: me había llevado horas llegar tan lejos. Además, ¿cuánto más podría mojarme?

Me quité los zapatos, los calcetines y los pantalones, metidos dentro de mi mochila, y entré yo.

Esos primeros pasos en el arroyo, sentí como si estuviera envolviendo mis tobillos en cubitos de hielo. Pisando un islote de guijarros, caí en un arroyo más profundo, de unos cinco metros de ancho, que me lamió los muslos con su toque helado. La corriente tiró de mi equilibrio y tardé unos pocos pasos en ajustarme a su ritmo.

vadeando los ríos

En el último tramo, subí demasiado rápido por la orilla y tuve que volver a caer al río antes de poder montarlo.
Vadear los ríos islandeses en ropa interior: esta no era una actividad que hubiera estado planeando antes del viaje y no tenía ningún deseo de repetir. Mis pies se habían vuelto blancos como el marfil, las plantas arrugadas, ampollas burbujeando alrededor de mis dedos. Los froté con mi toalla, envolviéndolos en mis calcetines más gruesos, sofocando el dolor donde mis ampollas se habían filtrado.

Un camino corría por la ladera de delante. Si estaba leyendo el mapa correctamente, esto debería llevarme alrededor del hombro de la montaña, hacia el hogar de Gunnar, Hliðarendi. Crucé los dedos para que no hubiera más ríos que vadear. Había caminado casi veinte millas hoy, pero aún quedaban varias más por recorrer.

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El camino se convirtió en grava y me llevó sobre un par de arroyos (ahora canalizados, afortunadamente, a través de tuberías) hacia la cascada de Knittafoss. Colinas de color verde berilo inundaban la cascada, que se precipitaba por grietas de espuma humeante y seracs helados como colmillos de mamut. Este valle es conocido como Flosidalur, o ‘Valle de Flosi’, por el pirómano que lidera el incendio de la granja de Njal. Según la saga, aquí es donde se reúnen después de asesinar al abogado y su familia.

Durante la última hora, mi cuerpo estaba comenzando a ceder, mi rodilla derecha punzaba, mis piernas comenzaban a doblarse, mis dedos palpitaban por el frío. El camino serpenteaba entre pinos y abetos, hasta llegar a la carretera principal, donde las granjas brillaban con metal, vidrio y otros materiales artificiales: vistas exóticas después de tantos kilómetros de naturaleza salvaje.

No había comido nada desde la mañana, y ahora tenía tanta hambre que babeé al ver un arbusto de arándanos. De pie en el pórtico de una casa de huéspedes al borde de la carretera, una señora amable retuvo a un niño pequeño curioso y me señaló una cabaña de pino al otro lado de la carretera, que funcionaba como cocina para sus invitados.

Cuando entré, mi aliento se derramó como el vapor de una olla caliente. La cabaña estaba ocupada por tres parejas. Estaban viendo películas en sus iPads, las caras iluminadas por el brillo de las pantallas, y ninguno de ellos levantó la vista.

Gracias a Dios, estaba demasiado cansada para hablar. Lentamente, disfrutando del ambiente tranquilo del lugar, herví una taza de sopa, saboreando el calor en mis labios incluso más que el sabor del caldo.

Las últimas gotas de luz habían sido absorbidas del cielo, así que seguí el camino hacia la antigua casa de Gunnar con la aplicación de linterna en mi teléfono. Subiendo la colina a través de la lluvia, vi un asilo: un cobertizo diminuto, un aro de hierro corrugado, atestado de tablones de madera podrida y bloques de piedra.

Arrastrándome adentro, me hice una bola, abrazando mis rodillas húmedas. Estaba realmente agotado, y solo más tarde reuní la energía para desenrollar mi saco de dormir. Este era el lugar que Gunnar amaba tanto que apostó su vida por la oportunidad de quedarse allí. Por la mañana, me mostraría su belleza.

Sobre el Autor

Nicholas Jubber se mudó a Jerusalén después de graduarse de la Universidad de Oxford. Llevaba dos semanas trabajando cuando estalló la intifada y empezó a viajar por Oriente Medio y África Oriental. Ha escrito tres libros anteriores, The Tombuktu School for Nomads, The Prester Quest (ganador del Premio Dolman) y Drinking Arak Off an Ayatollah’s Beard (preseleccionado para el Premio Dolman). Ha escrito para The Guardian, el? Observer y el Globe and Mail.

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Para obtener más información, visite www.nickjubber.com. Conéctese con Nick en twitter @jubberstravels, Instagram

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