Sanmoa: atravesando el peligroso Sahara

Sanmoa’s Epic Adventures: Por primera vez en inglés con Historias del Sáhara

Por Matt Martela

Para cualquiera que tenga entusiasmo por viajar, escribir o simplemente salir de su zona de confort, Sanmoa debería ser alguien a quien aspirar.

Nacida en China en 1943 pero criada en Taiwán, Sanmoa viajó a más de 55 países y escribió más de veinte libros en su vida.

Historias del Sáhara es su primer libro traducido al inglés, pero teniendo en cuenta su estatus legendario como escritora de viajes en todo el mundo, es impactante que sus historias fantásticas solo sean accesibles para los angloparlantes ahora.

Sanmoa, nacida como Chen Mao Ping, tenía una actitud y autodeterminación muy contraria al entorno social conservador en el que creció. A pesar de las limitaciones a las que pudo haber sucumbido, Sanmoa se mantuvo firme en su deseo de viajar y de independencia.

La personalidad franca y aventurera de Sanmoa prevalece en su estilo de escritura descaradamente confiado, que ha cautivado las mentes de generaciones de lectores en todo el mundo.

En total, Historias del Sáhara ha vendido 15 millones de copias en todo el mundo, y las memorias de viaje de Sanmoa encantarán aún a más lectores con su traducción al inglés.

Con respecto a su decisión de desafiar las expectativas de la sociedad y crear su propio camino en la vida, Sanmoa escribe: «Quería probar muchas vidas diferentes, sofisticadas o simples… una vida tan simple como las gachas nunca sería una opción para mí».

En 1973 tomó la audaz decisión de viajar al otro lado del mundo para reunirse con su prometido, José María Quero, en España. En una típica novela romántica, la pareja viviría felices para siempre en un pequeño y tranquilo pueblo de España, pero este no fue el caso de Sanmoa y José.

En cambio, vivían en el Sahara español, donde los días sofocantes eran tan brutales como las noches heladas. Además de esto, se vieron atrapados en medio de una relación combativa entre el gobierno ibérico establecido y el pueblo árabe saharaui.

Historias del Sáhara

Historias del Sáhara cubre las aventuras de Sanmoa como una persona única en un área única (aunque tensa) en España. A pesar de estas condiciones de vida inciertas, Sanmoa captura la belleza y la mística del Sáhara español, y el peligro real que encuentra se suma a las aventuras más grandes sobre las que escribe.

En el prólogo de la traducción al inglés de Historias del SáharaSharlene Teo describe la actitud de Sanmoa hacia ser un forastero de la siguiente manera: “Ella (Sanmoa) describe encuentros interculturales y el proceso de adaptación a una nueva comunidad con empatía y observancia respetuosa de una autodenominada ‘oveja negra’ y forastero de toda la vida. ”

Noches en el páramo

El capítulo de Stories of the Sahara titulado Nights in the Wasteland resume a la perfección la filosofía de Sanmoa sobre viajar y vivir en una tierra extranjera, especialmente en una tierra tan volátil tanto geográfica como culturalmente como el Sahara español. En este capítulo, Sanmoa se une a José en su viaje por las profundidades del desierto en busca de tortugas y caparazones fosilizados.

Sanmoa está inquieto por la aventura al principio porque se acercaba la noche y con la noche llega a temperaturas bajo cero. Para empeorar las cosas, José le miente al guardia sobre adónde van, de modo que si necesitaran salvarlos, nadie sabría dónde buscar.

Mientras conducen por el desierto en su automóvil (que explícitamente no está diseñado para la conducción todoterreno), Sanmoa se toma el tiempo para apreciar la belleza innegable y el tamaño intimidante del magnífico desierto del Sahara. Ella escribe:

“Eran casi las seis. A pesar de que el sol estaba bajo en el cielo, todavía brillaba penetrantemente alrededor. El viento aullaba un poco de frío en el aire… El plano liso del desierto, toda la arena y la grava, se extendía hasta donde alcanzaba la vista».

Antes de que Sanmoa y José puedan obtener las tortugas fosilizadas, se encuentran con lo que al principio es un problema menor. José debe bajarse del auto y dirigirlo desde afuera mientras Sanmoa conduce. El verdadero problema ocurre cuando José, sin darse cuenta, se mete en un lodazal y queda atrapado en el barro de la cintura para abajo. Sanmoa no tiene forma de sacarlo del atolladero, y con el anochecer acercándose rápidamente, las cosas parecen ser terribles.

Afortunadamente, llega otro jeep y Sanmoa corre desesperadamente para localizarlos. Conoce a tres hombres saharauis, pero en lugar de ayudarla, la atacan. Sanmoa escapa a duras penas con la ayuda de su vehículo, y piensa hábilmente en desatornillar los asientos y las llantas de su vehículo y usarlos como peldaños para ayudar a su esposo helado a salir del atolladero.

Sanmoa y José son las “ovejas negras” del desierto del Sahara español. El respeto de Sanmoa por el desierto emana del lenguaje que usa para describirlo. A diferencia de su esposo, la filosofía de la “oveja negra” de Sanmoa la ayuda a comprender los peligros del desierto y su voluntad increíblemente fuerte le permite superar los muchos obstáculos que encuentra en el viaje.

La escritura de Sanmoa ofrece más que solo memorias de viaje. Sí, es capaz de capturar la poderosa escala del desierto del Sahara español y al mismo tiempo brindarle al lector una gran cantidad de información sobre las culturas que viven allí, pero Night in the Wasteland en muchos sentidos se lee como una historia de aventuras con la forma en que crea un intenso atmósfera durante su persecución de vida o muerte con los hombres saharauis.

Stories of the Sahara se pone a disposición de una audiencia de habla inglesa con la ayuda de Bloomsbury Publishing y Mike Fu. Mike Fun es un escritor, traductor y editor con sede en Brooklyn. Además de traducir la primera de las memorias de viaje de Sanmoa al inglés, Fu ha trabajado en varios otros proyectos que ayudan a unir la literatura china e inglesa, incluida la posición de editor de traducción para The Shanghai Literary Review, una publicación semestral en inglés basada en en China.

Un extracto del libro, Historias del Sahara: Noche en el páramo

A continuación se muestra un extracto de “Night in the Wasteland”, reimpreso de Stories of the Sahara por acuerdo con Bloomsbury USA. Copyright © 2020, Sanmao y Mike Fu.

‘Sanmao, conduce tú y yo corro delante. Deténgase cuando dé la señal.

José corrió hacia adelante tan pronto como dijo esto. Encendí el motor y lo seguí, manteniendo una corta distancia.

‘¿Estás bien?’ preguntó. Saqué la cabeza por la ventana para responder: ‘No hay problema’. Se alejó más y más de mí, luego se dio la vuelta y agitó sus dos brazos, diciéndome que siguiera conduciendo mientras él corría hacia atrás. De repente noté que el suelo detrás de José estaba burbujeando. Algo no estaba del todo bien. Pisé los frenos y grité: ‘¡Cuidado, cuidado! Deténgase…’

Abrí la puerta del auto y corrí hacia él gritando. Pero José ya había pisado el lodazal. El barro húmedo le llegaba a las rodillas en un instante. Obviamente estaba sorprendido. Mirando hacia atrás, se tambaleó unos pasos más. Rápidamente el barro le subió hasta los muslos. Luchó un poco más, parecía que iba a caerse. No sé cómo, pero se alejaba más y más de mí cuanto más luchaba contra eso. Ahora había bastante distancia entre nosotros dos.

Me quedé con la boca abierta, incapaz de hablar, congelado en estado de shock. No podía creer que esto fuera real, ¡pero la imagen frente a mí era innegablemente cierta! Todo esto había sucedido en el lapso de segundos. José pudo ver que el lodazal se lo tragaba y trató desesperadamente de levantar las piernas. En ese momento me di cuenta de que había una roca que sobresalía unos dos metros a su derecha. ¡Ve allí! Lloré con urgencia. Hay una roca allí.

También vio la roca y luchó por moverse hacia ella. Ahora el barro le llegaba a la cintura. Observé impotente desde la distancia. Estaba tan ansioso que mis nervios se sentían como si estuvieran a punto de freírse. Era como estar en una horrible pesadilla.

Cuando lo vi agarrarse a esa roca en el lodazal, me puse en acción. Corrí de regreso al auto para buscar algo con lo que atraparlo. Pero no había nada allí además de la botella de vino, dos botellas vacías y algunas copias de United Daily News. Dentro del maletero había una caja de herramientas. Nada más.

Volví al borde del lodazal para encontrar a José. No emitió ningún sonido, mirándome estupefacto. Caminé como un loco por la zona, con la esperanza de encontrar un trozo de cuerda en el suelo, unas tablas de madera, cualquier cosa. Pero no había nada en los alrededores excepto arena y rocas. Jos é estaba abrazado a la roca. Su mitad inferior estaba sumergida en lodo, pero no se hundiría más por ahora.

‘José, no encuentro nada con lo que sacarte’, le grité. ‘Cuelga ahí.’ Había unos quince metros entre nosotros.

‘No te preocupes’, dijo para consolarme. ‘No te preocupes.’ Sin embargo, algo en su voz había cambiado.

A su alrededor no se oía más que el sonido del viento, motas de arena volando en el aire brumoso. Un gran lodazal al frente, el laberinto montañoso detrás. Me giré para mirar el sol y vi que estaba a punto de ponerse. Dándome la vuelta, vi que José también miraba hacia el sol.

El cielo al atardecer solía ser una escena hermosa, pero no había forma de que pudiera apreciarlo en mi estado actual. El viento venía en ráfagas frías. Miré la ropa endeble que llevaba puesta, luego a José é hirviendo en un pozo de barro, y luego de nuevo al sol poniente: parecía el ojo rojo gigante de un cíclope cerrándose parpadeando. Las temperaturas aquí descenderían a cero en unas pocas horas. Si José no podía salir para entonces, estaría congelado vivo.

‘Sanmao’, me llamó. Sube al coche y busca ayuda.

—No puedo dejarte aquí —dije, emocionándome de repente—. Ciertamente podría encontrar direcciones para salir del laberinto de la montaña. Pero para cuando llegué de allí al puesto de control y encontré ayuda, ya habría caído la noche. Sería casi imposible regresar a través del laberinto de la montaña y encontrar a José en la oscuridad de la noche. Tendríamos que esperar hasta el amanecer. Y para entonces José seguramente estaría muerto. El sol estaba completamente fuera de la vista ahora; las temperaturas bajaban rápidamente. Esto era algo inevitable en la noche del desierto.

‘Sanmao, súbete al auto’, llamó José, sonando enojado. Te morirás de frío. Todavía estaba en cuclillas al borde del lodazal, pensando en cuánto más frío debe haber sido José que yo. Estaba temblando tanto que ni siquiera podía hablar.

José se aferró a esa roca con medio cuerpo. Cada vez que dejaba de moverse, me ponía de pie y le decía: ‘José, José.

Tienes que seguir moviéndote. Gira un poco tu cuerpo. Sé valiente…’ Cuando escuchaba esto, se agitaba por un momento. Pero era demasiado difícil para él moverse mucho dadas las circunstancias. El cielo ya se había oscurecido a un gris paloma. El crepúsculo empezaba a nublar mi visión, poco a poco. Mi mente estaba en confusión. Si lo dejara para buscar ayuda, correría el riesgo de no poder regresar y rescatarlo. Sería mejor hacerle compañía y morir congelados juntos.

De repente vi faros en el horizonte. Sorprendido, salté. ¡Definitivamente eran faros! Lejos, muy lejos, pero se dirigían hacia nosotros.

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